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管他冬夏与春秋（第1页）

那个闷热的下午被拉伸得像一块无限延长的太妃糖，粘稠、甜腻，带着即将焦化的苦味。

窗外的蝉鸣是某种高频的噪音背景，将这间位于半山腰的公寓彻底与世隔绝。

阿乐觉得自己正在被物理性地改变形态。

她不再是一个有着骨骼、肌肉和脏器的生物，而是一块被放置在铁砧上的黄金。

那个覆在她身上的男人，那个来自名门的少爷，就是那把不知疲倦的锤子。

每一次撞击都不是为了破坏，而是为了延展。

她感到自己的边缘正在融化，皮肤被高温和汗水熨烫得失去了边界，她觉得自己变薄了，被锤打成了一张致密又轻薄的金箔，甚至能透出光来。

如果是金子的话，那嵌在她体内的那个东西是什么？是喷枪？还是捣药的玉杵？

她在这个念头里分了神，嘴角溢出一丝破碎的笑。

她侧过头，脸颊贴着枕头上那朵刺绣的牡丹，凑到他耳边，像舔舐一块即将融化的奶油一样，含混不清地说了这个比喻。

“你是喷枪吗？要把我烧化了吗？”

回应她的是男人脊背上一阵剧烈的战栗。

那是混合了极度的亢奋、痒意和某种被戳穿后的羞恼。

那阵颤抖顺着两人紧贴的腹部传递过来，带起了她身体内部的波涛。

他们的身体像是两块缓慢运动的地质板块，在地壳深处因为高压而错位，又在岩浆的粘合下重新嵌合。

他惩罚性地吻了下来。

那个吻像是在挑果核。

他的舌尖极其耐心，带着一种甚至可以说是残忍的温柔，一圈一圈绕着她的牙龈转。

他似乎想剥掉她口腔里那层纤维质的保护膜，想绕过那些名为“尊严”

或“身份”

的硬壳，直接露出里面最软、最红、最无法防备的果肉来尝。

阿乐觉得自己像一颗刚刚脱了皮的荔枝，晶莹剔透，汁水充盈，被夹在指尖，又被轻轻地咬住。

那些分泌出的津液含在他口中没有咽下，而是一寸一寸沿着她的下颚骨、耳骨、锁骨，滴回她身体里去，带着一种令人羞耻的凉意和温热。

性别在这里失效了。

胯下那两团多余的肉，那根平时需要被胶带层层缠绕藏匿的器官，此刻显得如此无关紧要。

她是被捕食者，也是捕食者。

她是一块正在发酵的面团，被温水一点点渗透，内里开始冒出细小的气泡——那些不规则的、悄悄的涨满感，像有什么在她体内筑巢。

他的手像是有记忆的考古学家。

那双手掌宽厚、干燥，指腹带着一层薄薄的茧（那是玩枪或者打网球留下的），压着摩挲过她的胸口、腰侧、膝窝。

那不仅仅是抚摸，更像某种从前种下的藤蔓在雨季重新发芽，一根根根须在黑暗中探路，去确认她皮肤的每一块旧识，去占领那些曾经被标记过的领土。

当她的腿轻轻缠上他的时候，像是晚春枝头两朵在风中摇曳的花，互相探过来试着靠近，带着一种植物性的缠绵。

那些细碎的亲吻落在大腿根部，她一度以为自己是那种吹一口气就会破裂的浆果，亮晶晶、黏糊糊的，像被蜜蜂贪婪地舔过，又像刚从冰箱里拿出来、表面泛着冷雾的酸奶，正在室温下慢慢化开。

等到他再次俯下身，她几乎能听到某种微妙的、从内里传来的摩擦音——不是肉体拍打的声音，是更深处的、像是细砂纸磨过旧木料一样的拉扯感。

慢、热、温柔到近乎敬畏。

那动作里没有掠夺的急切，反而像是一场练习已久的入殓仪式。

她把自己交给了他的温度，像交出一枚古老而易碎的小神像，心甘情愿地被锁进那个安全套颜色的柜子里，在黑暗中等待百年的供奉。